En última instancia, la brisa interior también transforma espacios colectivos. Un cuarto propio (1929) no solo pedía habitación privada, sino condiciones sociales para que más voces abrieran sus ventanas. Hoy eso se traduce en bibliotecas accesibles, reuniones que reservan minutos de silencio antes de decidir, y la pregunta ritual: ¿qué posibilidad no hemos considerado?
Cada hábito —caminar, escribir, respirar— es una bisagra que afloja. Cuando la mente se ventila, el mundo se reordena: ideas que parecían lejanas se vuelven alcanzables. Abrir la ventana no garantiza la visión, pero vuelve probable el destello; y, como supo Woolf, a veces una brisa basta para cambiar de rumbo. [...]
